Первый абзац крайне важен, говорят они. Число семь – имеет большое значение в восприятии людей. Люди определяются с тем, будут ли они читать текст дальше, прочитав семь слов, говорят они. Я не знаю, как начать, чтобы не изменить себе и хоть как-то напускать пыли вам в глаза в привычной манере.
Под рукой нет задротских моих заметочек обо всем, что вижу в течение дней. Мне нравится фотографировать одиноко лежащие вещи на улице. У меня уже целая коллекция. Мой одинокий друг шутил о том, чтобы его фотография стала одной из.
Где-то лежит недописанный рассказ про каннибализм. Недоеденный, а, по честному сказать – едва начатый. Читаю простой и странный роман «Океан посреди дороги». Хочу проводить параллели с двумя неделями из романа и из моей жизни, но это слишком откровенно, сентиментально, грозит быть неверно понятым и я осекаюсь. И вообще, слова – это ответственность. Даже если ты привык это отрицать.
Утром делаю два шага и оказываюсь в центре города. Люди спешат на работу или вовсе нет. Не знаю, что делают эти люди, они просто идут, стоят и смотрят. А я протекаю по городу как будто взъерошенный, как будто с безумной улыбкой. Хочу спать. Потому что мало езжу на автобусе.
В моей голове множество так называемых "криминальных" подробностей личной жизни, но это не то, что я привык рассказывать. С ухмылкой смотрю на себя прошлого. Складывается все само собой или нет – я не знаю. Знаю лишь, что происходит много всего, а этот пост должен быть завтра и совершенно другим. Написанным в своей комнате с диско-шаром вместо люстры, который, как мне иногда кажется, по ночам выкачивает из меня энергию, как та херня в одной из серий Сейлор Мун. Этот текст должен быть написан не так. Совсем не так. Приторная фигня. Мой внутренний ночной грузчик не вышел на смену из-за девчонки.
Под рукой нет задротских моих заметочек обо всем, что вижу в течение дней. Мне нравится фотографировать одиноко лежащие вещи на улице. У меня уже целая коллекция. Мой одинокий друг шутил о том, чтобы его фотография стала одной из.
Где-то лежит недописанный рассказ про каннибализм. Недоеденный, а, по честному сказать – едва начатый. Читаю простой и странный роман «Океан посреди дороги». Хочу проводить параллели с двумя неделями из романа и из моей жизни, но это слишком откровенно, сентиментально, грозит быть неверно понятым и я осекаюсь. И вообще, слова – это ответственность. Даже если ты привык это отрицать.
Утром делаю два шага и оказываюсь в центре города. Люди спешат на работу или вовсе нет. Не знаю, что делают эти люди, они просто идут, стоят и смотрят. А я протекаю по городу как будто взъерошенный, как будто с безумной улыбкой. Хочу спать. Потому что мало езжу на автобусе.
В моей голове множество так называемых "криминальных" подробностей личной жизни, но это не то, что я привык рассказывать. С ухмылкой смотрю на себя прошлого. Складывается все само собой или нет – я не знаю. Знаю лишь, что происходит много всего, а этот пост должен быть завтра и совершенно другим. Написанным в своей комнате с диско-шаром вместо люстры, который, как мне иногда кажется, по ночам выкачивает из меня энергию, как та херня в одной из серий Сейлор Мун. Этот текст должен быть написан не так. Совсем не так. Приторная фигня. Мой внутренний ночной грузчик не вышел на смену из-за девчонки.
Комментариев нет:
Отправить комментарий